Anabel Ochoa

El Universal México, D.F. Jueves 20 de Noviembre de 2008. Anabel Ochoa nació en España, en 1955. Llegó hace más de 20 años a México para editar un libro de sexualidad. Famosa por su singular y abierta manera de comentar todo aquello que tenga que ver con la sexualidad humana. Experta en sexología, psicoanálisis, psicología, comunicadora y actriz. En 2001 fue protagonista de la obra de teatro "Los monólogos de la vagina", de Eva Ensler. Esta puesta en escena recibió el premio a las mejores actuaciones de parte de la asociación de críticos teatrales de México. Directora de la revista Desnudarse. "La sexualidad es pilar básico del ser humano" y " La educación sexual es responsabilidad de todos", opinaba la experta. Entre sus libros destacan: Tras el falo. Mitos y realidades del sexo joven. La palabra común. Diccionario erótico. Versiones y perversiones los claroscuros de la sexualidad humana. Vida en pareja. Su experiencia radiofónica: Fue titular de la emisión "Voces en la intimidad" en 2001, en radio ACIR. En el 2004 condujo "Sin miedo a las palabras" en el 1250 de AM. Actualmente era titular de "Radio guía 2.0" en el 88.9 de FM. Su formación profesional comenzó en la universidad del país Vasco donde estudió psicología y psiquiatría. Antes de llegar a México tuvo diferentes países de residencia, entre los que se encuentran India, Indonesia, y Sri Lanka en el que realizó un doctorado en medicina oriental. Hasta pronto Anabel Ochoa.

Justify

Y como no acordarse de los procesos expeditos, de las largas caminatas "infinitas", de la emoción (de ese desvelo). Del horizonte moteado, del apuro violento, del tiempo despreciable… Sí, de ese tiempo inexistente.

Se decía entonces que nada nos importaba y que todo saldría bien, que todo podíamos hacer, que éramos capaces de todo, el mundo era nuestro y le pertenecíamos al mundo, en la sincrónica ironía, armoniosa y cruel mano del destino infame.

Cuantas maldiciones no pesaban sobre ti, sobre nosotros, no eran destellos y despliegues de terribles sentencias (de traidoras afirmaciones), eran piadosas visiones de remotos presentes, en aquellos entonces futuros lejanos. Hubo cosas que no nos pertenecían, y las palabras se quedan cortas ante tales actos, porque no existe definición alguna para tales vilezas, actos de rapiña.

Sombras y destellos, eso era lo único, tal vez por eso no existía la claridad (la conciencia) y la opacidad en las distancias… el eclipse de la media noche.

La seducción del toque helado del viento de las mañanas, de esas donde apenas asomaba el sol, benditas albas de historias confusas, de esperanzas difusas creadas en madrugada.

Es entonces… que todo se bifurcaba.

"Bifurcación" Ah, ahora recuerdo… Sí, también quisiera detener el tiempo y dormir cien años.

Confessions twenty four

En esta tierra lejana, donde se pone el sol con singular melancolía. Ya es tarde, y las luces se encienden en las lejanías cual luciérnagas hambrientas y el calor de la noche cobija mis deseos. Dice que es una melodía pegajosa… Y entre los olivos tu silueta, tu siempre única silueta.

Y en una meseta lejana puedo ver la curvatura de la tierra, es bellísima. El cielo cae de nuevo como en aquel sueño de tiempos más cercanos, aquel donde el camino de luz tiene tonos plomizos. Sin duda estoy perdido, pues no ha habido conquistador más fiero que tú.

Entonces será mi agonía el tenerte, será, será, será.

¿Cómo imaginas el futuro? No podemos, esa fuerza misteriosa y sin duda superior esta en nuestra contra y nos atrapa cual barreras invencibles de una naturaleza cruel y sublime.

Postal mortal, cruel postal del destino, reflejo de un alma perdida en el tiempo, sin duda en un espacio muy vacio.

Para nosotros no hay más allá, nunca lo hay… nunca lo hubo, nunca lo ha habido… y nunca lo habrá ni en este ni en ningún tiempo, incluso en esta tierra lejana de oriente, aquí donde el sol se pone con singular melancolía, aquí donde nuestros sueños son los mismos… nuestros deseos y melancolías.

Sky Corner

Tenues coincidencias dentro de nubes acolchonadas, aires de inmensidad en la infinita oscuridad del exilio, de ese despojo.

Claman a mí en el horizonte pequeñas personas de inmenso poder, el cielo cristalizado con bordes filosos y el universo con curvas partituras entrelazadas por interminables puentes que doblan el tiempo y el espacio a su antojo.

Frente a una gran ventana, la majestuosidad de ese apocalíptico espiral devorando, devorador de corazones, conquistador de universos. Y la maquina parlante resolviendo igual número de variables en ese núcleo recubierto del más flexible (y al mismo tiempo impenetrable) de los metales, a simple vista es como un cristal.

En la simetría de su caprichoso ser, se encuentra el único modo de destruir su alma, de matar a esta máquina infernal.

El conquistador de universos. It's a strange day, no colors, no feels. I forget, utopia, make them kill them.

Capital Letter

Luego de los datos adquiridos a lo largo del tiempo…

Intrincadas relaciones, esa sintaxis barroca enclavada en un desprendimiento poco ortodoxo (porque para todo existe una tendencia, que crea un balance en esencia casi perfecto), tan evidente, tan grosero y hasta absurdo. Una de las más serias premisas con respecto al comportamiento auto destructivo… No, aquí no existen premisas. Triste es el apego, y más lo es aún el apego a un recuerdo, porque no se entiende que ese tenue pedazo de NADA nunca es, nunca lo fue y nunca lo será.

Absurdo de esa recopilación de instantes, absurdo de la sonrisa de madrugadas AMARGAS, absurdo en sí mismo el origen de la esperanza, símbolo innegable, bandera de tu más profunda soledad, de tu más profundo/evidente dilema, de tu KARMA, de esa tu debilidad, de ese perfecto inverso que mantiene a tu "perfección" en mi orden, en un orden universal aún desconocido para tus axiomas obsoletos.

No hay empiezo, y esa base de datos que con tanta ansia capturas como si hasta el mismo tiempo pudieras controlar cual DIOS sin corazón, sin vergüenza, arrogante, en esa vivencia poco sana, diría hasta ENFERMA, tristemente descompuesta en la ironía más indignante de tu existir, pero hasta los mismos dioses son enterrados, son olvidados, son destruidos y casi siempre en su origen encuentran su muerte.

Y ni las mismas normas que rigen esa LIBERTAD te detienen para corromper de el más sutil de los matices del más sincero de los sentimientos, y eso, eso es lo más triste. La AMISTAD, la LEALTAD, la HONESTIDAD, la ENPATIA, etc. No son más que vías, no son más que meros objetos para conseguir los complementos de tu vacía alma en aprendizaje. Y esa estructura de valores pierde sentido, y así hasta lo más bueno (lo que nos hace HUMANOS) sucumbe ante el más frío y calculador (triste, absurdo) de los procederes.

Pero todo es claro si echamos un vistazo un poco más macro, y entonces cobran sentido muchas cosas, en ese análisis subjetivo de esa "sintaxis barroca". Es cuando esa patética aparición en este universo, el inverso perfecto complemento de lo correcto, de lo bueno, de esas VIAS, hay PARASITIOS cuya estancia es innegablemente para un fin nunca especificado. Hay costos que se asumen aún en contra de la voluntad de la lógica.

TÚ eres ese costo para este universo

Crystal lights

Jugabas un juego extraño lleno de patrones a simple vista sencillos, pero al detenerme para poder jugar contigo me di cuenta de que eras diestro y de mi absurdo deseo de querer participar. En un canto cosmopolita te recuerdo, esa imagen abstracta encerrada en la rifa de ciertos cuadros pintados en una tela extraña (absurdamente extraña) y esas… flores sin vida. Y sí, son cuatro estaciones, perdidas en el transcurso de un ciclo absurdo comparado con la infinidad de lo desconocido, de lo limitado del conocimiento lentamente adquirido. ¿Letargo? Podría ser. ¿Y, entonces que son los eones? Tal vez una nota pueda explicármelo, tal vez porque en la infinidad secuencial de ese majestuoso ritmo sincrónico/asincrónico (perfecto complemento de la divinidad) puede que se encuentre la clave de tu naturaleza. Es entonces que encontraré como destruirte. Pasaron entonces miles de millones de eternidades y ahora nos encontramos aquí. La terrible secuencia de eventos es nada en comparación con el infinito camino recorrido, sin embargo; todo se vuelve un instante encerrado en un diminuto espacio orgánico, inerte, vivo. Y lo inexplorado del terreno hace que tropiece a cada paso, y en una serie de funciones bien definidas despliegan mensajes de error, y no paran, y no pararan nunca. No cesan las inquietantes ideas de ese paralelo absurdo, de ese simétrico perfecto. En el contrario encuentro el complemento ¿Mi supuesta perfección acaso no tendrá su complemento? Entonces el patrón no es tan sencillo como pensaba, y el equilibrio nada tiene que ver con lo que previamente estaba concebido, encasillado. Todo se reduce entonces a una simple imagen, una terrible postal, esas luces tan brillantes definiendo en su forma la estructura de la providencia… ¿Cómo nunca pudimos descubrir sus secretos si ellos nos los dieron? Nunca quisimos verlos. …Yo también quiero ser un viajero.

U R 4 Me

En los caminos recónditos de esos espacios ocultos, te deseo.

Y cuando miras al vacío, imagino que piensas en mi, quiero creer que es así, y que siempre estuviste esperando por mi, y sí, ahí te deseo.

Al despertar te deseo.

En las angustiosas horas de madrugada, veo tu rostro y te deseo.

En la última canción te deseo.

En tu caminar te deseo.

Y cuando escribes, te deseo.

Cuando te vas, te deseo, te necesito, te amo.

En tu sonrisa dulce, te deseo. 

Cuando hablas, te deseo.

Y cuando siento necesitarte, por no tener esa imagen fresca de ti, te deseo.

Cuando respiras, te deseo.

Y aún sin verte, te deseo.

En esa estrella que cae de madrugada, te deseo.

Y en ese sueño... cuando se abre el cielo, te deseo.

Siempre te deseo, siempre.

Cuando miro tus ojos, me pierdo por completo y aún te deseo.

Y en el momento en el que esta frase pierde su sentido, aún te deseo.

Amo todo lo que tú haces, y te deseo.

¿Sabes por qué te deseo? Porque no te tengo.

Wet lies

Y dice: No se si fue una buena idea el decir adiós. Y así sigue, con sus infinitas notas agudas. Con un suave llamado, una intriga, de esas que desde hace mucho no había acostumbrado digamos, percibir. La cocina es grande, muy grande. Y en el horizonte se nota la proximidad de la tierra firme, esa tan anhelada y preciosa tierra. Por cierto; dice 7 de septiembre. El grabado está de algún idioma europeo,un monopolizado grabado en una pequeña cubierta advierte el poderío de su firme infraestructura, advierte quizás no, destaca los aspectos mas relevantes de su pulcra legislatura, de su sangre, una sangre mestiza, ahora. Y vuelve envuelto en vías, sí en vías. Y con un pequeño margen logra cruzar la bahía sólo para encontrarse desfallecido en aquel puerto de ensueño. La tarde se nubla, tal vez por nuestra sola presencia. Con aquellos destellos dorados en ese mundo profundo (y después de aquel banquete de media noche) me despido de este mundo. Ya en la acera... la mirada profunda esta en aquel lado, sí en aquel sitio alejado. Desde la borda veo ese puerto que cae bajo el sol moteado en dorado.